Rasurando

Eis que me sento a uma das mesa do barzinho de serviço a debicar o que posso, pois que passarinho sou obrigada a ser, de asinhas apressadas e patinhas inquietas.

Em frente, as duas senhoras miram as marmitas respectivas.

- Misturas tudo?

-  Tudinho. Atiro tudo p’rá panela e depois dou-lhe c’a varinha. Num se nota nada, tudo esmagadinho.

- Tudo memo?!

- Tudo.

- Ai, eu feijões não posso que são-me digestos.

- Eu ponho do fradinho.

- E rélazio?

- Não! C’oa varinha faço festas?! Senhora de Fátima, qu’és fraca de bola.

- Ai, qu’ingraçadinha que me saíste agora. Podias deixar assim a notar-se.

- Não, qu’ inteiros dão-me gases.

- olha, filha, poupazios, que tu vais precisar deles, qu’isto 'inda é Janeiro e o fado corre todo o ano.

- Vou? Porquê? Nos outros meses ando a chá das finas.

-  O das finas é na mesa ao lado, q’aqui sabe a mijo de rato.

- Mijo de rato?! Num olhes p'ra mim que só entrei às duas.

Eis que hoje, sentada no barzinho de serviço, ouço passar por mim o velho Estado.